Porque murcharam hoje as flores?
Não soa como uma pergunta dirigida a outra pessoa. É alguém a falar consigo próprio num apartamento que, ainda há instantes, era partilhado. Nesses momentos tudo muda: a chávena sobre a mesa, uma janela aberta, um casaco na cadeira. Até as flores parecem subitamente cansadas.
É por isso que a letra tem tanta força. Os Breakout não descrevem um grande drama. Não há gritos, acusações nem sofrimento teatral. Há algo pior: um mundo de onde o ar se foi escapando lentamente.
Tadeusz Nalepa compreendia as emoções que só chegam depois de tudo. Não durante a discussão ou o bater da porta, mas mais tarde, quando alguém fica sozinho com objetos banais e descobre que também eles se podem virar contra si, porque cada um se lembra.
A haste partida
As flores murchas são uma alegoria brilhante. Não morreram de repente. Limitaram-se a deixar de receber aquilo de que precisavam, como uma pessoa depois de perder alguém em torno de quem se construíra o ritmo da vida. Continua de pé, funciona, diz aos outros que está tudo bem. Algures por dentro, a haste já se partiu.
A ideia mais dolorosa não é apenas que ela tenha partido, mas que tenha levado alguma coisa consigo, talvez até o perfume das flores. Como se uma pessoa pudesse levar para fora de um apartamento a temperatura da vida. As paredes ficam, as ruas continuam a existir, mas o sentido evaporou-se.
A letra é espantosamente económica. Nalepa nunca dá à emoção o nome de solidão, dor ou saudade. Mostra a paisagem depois de um incêndio emocional: pássaros mortos, pessoas mortas e chuva a lavar os vestígios. O ouvinte completa o resto, porque já conhece esse estado.
A harmónica que não consegue dormir
Ao fundo chora algo mais do que um instrumento. A harmónica soa como uma noite impossível de atravessar a dormir, uma caminhada por uma cidade vazia quando não se tem destino e se espera apenas que os pensamentos passem. Não há nela qualquer exibição de blues, apenas cansaço, frio e rendição, o som de alguém sentado no escuro sem acender a luz porque não encontra motivo para o fazer.
Nalepa era autêntico precisamente desta maneira. Nunca representava o sofrimento nem o convertia numa estética. Cantava como se as palavras o tivessem realmente visitado tarde da noite, quando o apartamento ficava demasiado silencioso.
Sozinho numa cidade que não reparou
A declaração de estar sozinho na cidade não contém pathos. É o vazio de alguém à janela, a observar o mundo permanecer absolutamente indiferente à sua catástrofe. As pessoas continuam a correr para algum lado, os elétricos continuam a passar, alguém compra pão, alguém regressa do trabalho e alguém ri. Para ele, tudo murchou.
Talvez seja por isso que a canção ainda funciona tantos anos depois. Mais cedo ou mais tarde, todos nos tornamos uma daquelas flores. Durante algum tempo continuamos a tentar parecer normais, direitos dentro de água e a fingir que tudo permanece no seu lugar.
Mas já sabemos que ninguém vai mudar a água.
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