Je devais écrire aujourd'hui sur quelque chose de complètement différent. Le texte prenait déjà forme quelque part en moi. Il avait trouvé son rythme et ses phrases. Puis tout s'est arrêté. Une phrase, un nom. Taylor Kirk est mort. Il est décédé le 14 avril 2026. La nouvelle m'est parvenue deux semaines plus tard...
Quarante quatre ans. Ce n'est pas un âge pour les rétrospectives. C'est un âge pour d'autres disques, pour l'attente, pour cette certitude discrète que quelque chose d'autre arrivera et trouvera en vous cet endroit caché. J'attendais. Vraiment.
Timber Timbre n'a jamais été un simple groupe pour moi. C'était un état: nocturne, collant, légèrement inquiétant et pourtant étrangement sûr. Sa voix ne guidait pas. Elle vous attirait à l'intérieur. Elle n'expliquait rien. Elle vous laissait seul au centre d'une chanson et regardait ce que vous alliez en faire.
Je me souviens de Hambourg et du Reeperbahn Festival. Les lumières étaient basses, comme si quelqu'un avait délibérément décidé que la salle ne devait jamais devenir trop claire. Et il était là, presque immobile, comme s'il savait qu'il n'avait besoin de rien faire pour que tout arrive. Ce fut l'un des plus beaux concerts que j'aie jamais vus. Non parce qu'il était spectaculaire. Parce qu'il était douloureusement vrai.
Ce qui reste maintenant est un sentiment qui refuse un nom. Ce n'est pas seulement de la tristesse. Cela ressemble davantage à une rupture de continuité, comme si le monde musical que je connaissais venait de perdre soudain l'une de ses coordonnées silencieuses mais absolument essentielles.
Le dernier album, Lovage, restera exactement cela: fermé, sans l'étape suivante dont j'étais certain qu'elle viendrait.
Ce qui fait peut être le plus mal, c'est que je n'ai même pas eu le temps de me préparer à l'idée qu'un jour il ne serait plus quelque part là bas, de l'autre côté, avec une nouvelle chanson en chemin.
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